crayon d'ardoise & pattes de mouche

Ce matin, en me rendant à la bibliothèque:
De gros pigeons dodus qui se baignent dans les flaques d'eau que j'évite maladroitement. Mes pieds flottent dans mes souliers (devenus nappes phréatiques) & les oiseaux me regardent passer sans broncher, les ailes gorgées de pluie.




Les soirs de semaine, mes voisins d'en-dessous existent exclusivement entre dix heures & minuit & demi, quand je commence à avoir envie d'aller dormir & qu'ils commencent à avoir envie de faire de la musique. Les concertos au piano, tellement rapides qu'on imaginerait presque un vieux virtuose aux cheveux fous s'acharnant sur les touches ; les longues notes lancinantes du violon, toujours tristes comme les soirées vides ; les jams de tam-tam à deux, à trois, à quatre, les percussions inventant comme de grands battements de coeur à l'immeuble. Je sais que quand j'habiterai ailleurs je repenserai à mes voisins musiciens avec quelque chose comme de la nostalgie, mais en attendant j'enfonce des bouchons dans mes oreilles & je fais la gentille, pas même de coups dans le plancher avec le manche du balais. & puis je fais de drôles de rêves.




Je suis au chômage alors j'ai déjà lu onze livres ce mois-ci. Je bute un peu sur le douzième parce que c'est Hubert Aquin & que ça ne se laisse pas lire autrement que trèstrès lentement. C'est peut-être mieux comme ça. J'ai la tête pleine de mots qui ne sont pas à moi ; au début c'est agréablement dépaysant, mais maintenant j'ai plus assez d'espace pour réfléchir comme il faut.